SOBRE O MURO

29 de junho de 1994, meia-noite, sentado sobre um pequeno muro em frente à sua casa, do outro lado da rua, um jovem professor de estatura mediana, rosto de aparência comum, amante da poesia, observava a rua. O sereno da noite cobria a paisagem como uma nuvem branca, que combinada à iluminação pública, dava à rua uma aparência pálida.

Junto à palidez da cor e do sereno, pairava um silêncio quase sepulcral; nada de vozes, nada de passos, nada de pessoas. A rua estava deserta. Apenas um grilo rasgava a noite adormecida com o seu cricilar.

O jovem professor, sob a luz da lua, ensaiou uns versos.

“Olhando a lua clareando a rua...”

Olhou o conjunto: a rua, a lua, a luz, o sereno, a poesia. Tudo era tão triste e tão deserto, sem vida e cinza. Caçou interiormente alguma razão para não estar em sua casa, do outro lado da rua, deitado confortavelmente na sua cama.

- O que faço aqui, em cima do muro, meia-noite? A indagação parecia não atingir toda a eloquência do momento.

- O que faço aqui? Voltou seu olhar para os rascunhos em sua mão.

“Olhando a lua...”

Desde muito cedo, quando ainda estava nos átrios da adolescência, participara de grupos de jovens, de comunidades... E naquele tempo proclamava entusiasta a transformação social, mas paradoxalmente, não compreendia porque era difícil acontecer.

- Se odos querem o bem, a paz, a justiça, por que o mundo não muda? Já naquela época tais perguntas o acompanhavam como um espectro.

Naquela noite, de 29 de junho, porém não pareciam ser estes os grandes questionamentos daquela solitária figura sentada sobre um muro de um metro e vinte.

- O que faço aqui?

Cada vez que este questionamento surgia, sua mente lançava-se nas cortinas de poeira que apagara da consciência seus dias. As lembranças, aos poucos, iam espalhando a poeira que envolvia o arquivo da memória.

Paulatinamente começavam a surgir pessoas, paisagens, presenças. Seu trabalho, tão mal remunerado que dava para entrar no livro dos recordes. Não há muitas glorias no oficio de professor. A sala, o quadro negro descascando-se de tão velho; o giz de cal; o piso vermelho de cerâmica; os alunos, sonolentos, depois de um dia devotado ao labor do campo. Outros alunos, verdade seja dita, não sabiam claramente para que estavam ali.

Após a sua última aula, o professor caminha até  a sua casa- percurso devia durar oito a dez minutos – senta-se no muro em frente a sua residência, convicto de uma única coisa: não sabe porque ainda faz aquilo, naquele lugar, naquela vida. Enquanto estava mergulhado em suas elucubrações, foi tomado por um grande espanto.

- Tudo é efêmero! – disse atônito. Os rascunhos caíram de suas mãos sem que ele se desse conta. Tinha os fixos na rua, mas parecia absorto em si mesmo. A felicidade é uma busca frustrada. Uma máscara a esconder o que, de fato, oprime a todos nós: o cotidiano!

-Tudo é efêmero! Não era a resposta mais otimista. Era tão somente a resposta verdadeira. E a verdade nem sempre sorri para quem a desvela.

Sou um ser efêmero! Seus olhos pareciam querer saltar da face. Fitou mais uma vez a nuvem cinzenta que pairava sobre a rua pálida e deserta.

Eis o cotidiano – pensou – uma nuvem cinzenta e pálida que mascara a existência efêmera. Acenou paulatinamente a cabeça como se quisesse que concordava consigo mesmo. Saltou do muro, apanhou os rascunhos no chão, atravessou a rua, e, depois de abrir cuidadosamente a porta, para não acordar os seus pais, entrou, dirigiu-se ao seu quarto e adormeceu sobre a cama como fazem todas as pessoas efêmeras.

Epitácio Rodrigues

In: DUARTE, Elieldo Carvalho & RODRIGUES, Epitácio. As Portas do Tempo nos Muros da Vida. Crato: BSG, 2013, pp. 21-23.